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Scacciare Certo consulto il libello esemplare: se lo posso agilmente per mummie e vampiri, qual veto insiste allo scacciare la suocera il mezzodì che c'ho la partita? Il Premio del Paladino Emergo da spoglia del dracoverme abbattuto dimonio tonante che faticai al trapasso or spei che tu nobile desirata mia ancella accogli l'afflato che volse alla pugna e non ti inventi il solito mal di testa Roba Vecchia Lo messicano ingenuo addentò l'alimento Dolor! e di denti fu privato: giacché illetterato fraintese quel THACO. Problemi che uno non ci pensa Fu tragica sorte del mago, che dramma ei trovò morte castando la Fiamma. 'Com'è che non posso?' strepitava quel mago mentre cremisi, e rosso l'uccideva tal drago. "Ecco morale, tosto ai posteri data" sibilla poi il mostro con forte risata. Aggiunge non pago col fare sardonico: "non puoi fare il mago se sei pure daltonico"

Bah, proviamo. Mai fatto poesia. Così, per cazzeggiare, ho scritto una piccola poesia in verso libero. Tra l'altro è come un concept di una creatura. È cortissima. Se volete usatela nelle vostre campagne. Alcune considerazioni mentre scrivevo, quello che FeAnPi scrive sul suo blog. Saltatele pure. - Il verso libero è una delle invenzioni progressiste più combinatoriamente stimolanti dai tempi dell'abolizione della schiavitù. Non ci sono assolutamente possibilità di dire quello che vuoi dire nel modo che vuoi dire se devi stare a pensare al giambico, esametrico, rima incrociata ABBA. Nessuna lingua è sufficientemente abbondante da permettere che uno riesca a combinare proprio la metafora che vuole mettendola in rima e pensando alle sillabe (e sì, anche io ho studiato Dante e lo ritengo un mostro tecnico). E qual è il vantaggio? Il vantaggio è basso e per roba gerarchicamente non importante (la bellezza ritmica, ma per piacere!! Tra l'altro deriva mi pare da roba tipo per recitarla meglio, comunque roba che non serve). A me non piace pensare così, mi piacerebbe poter mantenere la tradizione, ma davvero questa è una eccezione troppo utile. - Scrivere poesia cosa più utile al mondo per parlare meglio, per improvvisare, per chiarificare i concetti, per ragionare meglio, per argomentare meglio e che voi ci crediate o meno per fare migliori battute (uno anziché andare ad esercitarsi su battite etc. fa poesia ed è panacea). Effetto immediato e visibilissimo nei primi 20 minuti in cui ti sforzi di fare associazioni libere e metafore, utilizzare verbi e aggettivi in maniera jazzistica diciamo, etc. Lo status di arte superiore stra, stra. Meritato. Non pensavo, una delle cose più potenti e scientificamente efficaci che ho mai visto. Vi prego di credermi. Penso di continuare nel microscipico tempo libero che ho. - Effetti speciali e illustrazioni del fantastico (Fantasy, Sci - Fi, New Wierd, etc.) contengono più poesia di altro (filastrocche di Pascoli etc.). - Il ricorso a parole auliche e altri strumenti di bassa lega (allitterazioni, etc) ti vien voglia proprio esattamente preciso il momento quando non hai niente da dire. Poi non si è capito perché non ho mai letto di una gerarchia delle figure retoriche. Immaginate: i Veda potevano essere i Veda se fatti di sole allitterazioni anziché di metafore? - Secondo me c'è un particolare meccanismo "a trappola" prociclico in cui se non hai niente da dire, a causa dei vari pregiudizi storicamente stratificati che bisogna avere qualcosa da dire o che l'arte sia qualcosa che debba incanalare emozioni (romantico), punti di vista (relativismo), nevrosi (psicoanalitico) continui a non aver niente da dire. Immaginiamo uno che inizia a scrivere da adolescente senza che abbia incanalato nell'agganciare le compulsioni in teorie (tra l'altro questa è una cosa che richiede un bel po' di coincidenze). Dato il pregiudizio che debba avere qualcosa da dire, si sforzerà di farlo. Questo sforzo gli pregiudicherà la qualità rispetto al caso in cui faccia art pour art, perché si deconcentra e forma una immagine negativa di sé (a buon ragione, ma comunque è svantaggioso). Inoltre, e questa è la cosa importante, questa è la trappola, nel caso in cui inizi a formarsi qualcosa dentro di lui per cui si potrebbe arrivare a dire qualcosa, una nebulosa di inconscio diciamo, questa verrà usata immediatamente, e troppo presto, e non si raggiungerà mai una "massa critica" inconscia necessaria affinché qualcuno davvero abbia qualcosa da dire. Bisogna prima creare (o meglio è necessario che sia stato già creato in adolescenza) quel meccanismo di sublimazione in contenuti, e quello che voglio dire è che il pregiudizio romantico, la presa di coscienza del fenomeno, pregiudica la possibilità anche nel caso in cui later in life la "stella" si sarebbe potuta accendere. Bravi, è proprio quello che stavate pensando e proprio in questi termini: è come quando fai metacognizione sul fatto che stai facendo socialmente una brutta figura, l'inconscio si riempie e peggiorate la situazione. ---- Il titolo me l'ha consigliato il famoso Paulo Perugina sotto ispirazione della goliardia di Zappa, Feynmann e Bulgakov (che il titolo fosse davvero quello, non mi insultate per cortesia). Quindi il titolo è goliardico. Questo a dispetto della comunque presenza di contenuti in questa poesia (per sovrabbondanza), ho cercato di non metterci neanche un PE e non dare via neanche un pazzo di anima. Ripeto, a dispetto di quanto sembri - ma se avete comunque un livello minimo per la sovrabbondanza di cui sopra - ho cercato di NON metterci contenuti anche se ce li ha. Qualche PE ci è finito comunque, ma quello che ho cercato di fare è fare una roba che non seria, un gioco (che poi è esattamente il contrario di quel meccanismo che ho detto all'ultimo punto). Bene. LA MIA ANIMA La mia anima è petali di titanio di luce, (Avvolgo i pollini invisibili che chiamano l’uragano) (Taglio l’aria con aria meno densa) (Illumino di fantasmi elettrici i simpatici scheletri dei miei tentacoli) E sui petali, tentacoli di spugna di fuoco. (Sputo pece bollente di fodere elastiche di acido di oro celeste) (Assorbo il fuoco d’attrito dei fossili di meteoriti di cotone) (Conservo braci cardiache nel sottosuolo incandescente delle mie maschere) E sui tentacoli, maschere di specchio di carta velina. (Soffoco le stelle con nuvole di carbone ghiacciato) (Ricevo l'immagine di me stesso che volevo dare: è lo scudo per conservare la mia forma) (Mi sbriciolo e così mi autoimpollino) Fine. Bella no? La cosa bella è che la poesia è comprensibile, la spiegazione no. Ci sta

Ciao a tutti e a tutte, sto scrivendo "La setta della giada", un fantasy in versi. Pensavo di essere l'unico pazzo a fare una cosa del genere e invece eccovi tutti qui. Il poema alterna momenti d'azione a momenti più "poetici" (e beh, è un poema...) _______ … Era notte e tutto era nero,/in quattro presero un veliero,/ come il cielo anch’esso nero./Sull’onde via leggero./ In coperta, appena un cero./Tutti e quattro col pensiero/ "Di vivere io spero/e vendicarmi per davvero"./ Fiammella traballante, fumosa./Caravella scricchiolante, ondosa. Via da una fine tragica/su un’imbarcazione magica,/ via da giusti editti,/i loro cuori battevano zitti. [nota:editto=legge] Cuori di maghi,/di certezze al più un paio,/ sperduti come aghi abbandonati in un pagliaio. Tal pagliaio, poco a poco,/aveva preso fuoco./ Il fuoco di un agone/tra il bastone e lo spadone./ ... Dei templari una legione,/dei maghi muore il nome./ [nota: agone=lotta] I quattro adesso stanchi/non sono maghi bianchi./ Magia antica,/chi la sfida langue,/magia vietata,/magia di sangue./ Accovacciati incappucciati/discorron preoccupati,/cullati e sballottati,/dei lor tremuli fati. «Dove stiamo andando/sballottati tra onda e onda?»/ «Per lo meno stiamo andando,/per lo meno non si affonda»/ «Farò un altro incantesimo,/le forze mie non lésino … [nota: non lesino = non risparmio] …Vedo terre sconosciute,/le canzoni tramandate+ a tale riguardo sono mute» «Un demone vermiglio/dentro me mi dà consiglio:/è gran periglio oltrepassare l’orizzonte e fare un miglio»/ [nota: vermiglio = rossastro; periglio = pericolo] «Che dovremmo fare,/forse ritornare?/ Vada come vada/siamo la setta della giada,/rimettiam piede nel regno e ci daranno il fil di spada…/passeranno al filo noi,/taglieranno gole e poi/la mia salma assieme a voi/sarà pasto d’avvoltoi». ______________ il resto è qui su questo link con il font giusto. https://zuraar.wordpress.com/ (è un blog gratis senza registrazione richiesta in cui spiego con una nota iniziale il cambio di tempo nell'ultimo verso di questa anteprima) Per ora sono 70 pagine (15mila parole), ma, 200 parole al giorno, arriverò a 80.000 parole (la lunghezza di un romanzo commerciabile medio) ______________ Fatemi sapere se vi piace (è una lettura invernale, credo)

Dell’era di Nimhior ivi si narra, quand’eran calde di sangue le spade e l’odio, come terra sulla marra, sporcava i cuori portandoli ad Ade. È tempo di uomini che cambian schiera e terrore di chi non sa che accade. Un’alleanza trascina però fiera paladini nel fragor del suo fiume e il dilagar dell’invasione nera si argina al baglior di codesto lume. Il Terzo Ordine è il nome e l’effige; lo generò un dio d’immenso acume. Pilastri d’amore da sempre erige, egli porta la Conoscenza antica, celeste il Padre, dalle chiome grigie. Gaiam la dea della Magia gli è amica, suoi i favori divini son restati, fino alla fine e finché se ne dica. I pochi pionieri del Terzo nati sono grandi amici e compagni d’armi, vantan poteri tra i più disparati. Trema la muta tetra a udirne i carmi, che mai più si cantò di simil gesta, fuggono i demoni nei neri marmi. Un mago aiuta gente povera e mesta: Belgharat è chiamato dai campioni. Dell’impresa che or dico è lui la testa. Nimhior, l’Oscuro, ha tremendi copioni; lui tra tutti i draghi è il più potente, rovesciare e conquistar vuole i troni. Lucifero l’insidioso serpente ordisce in segreto più grandi piani, offuscandogli di gloria la mente. Sul Piano sono inviati i più Anziani, generali infernali camuffati, di Nimhior i servi sì come cani. Per Saint Immon e i cancelli assediati, una soluzione va escogitata. Lì re Akron e valorosi soldati difendono una lama incantata, verde molto più del puro smeraldo. Che dal nemico sia stata trovata è grave, ora egli s’è fatto spavaldo. Il Creatore potrebbe essere ucciso ma solo del Primo Ordine l’araldo sa tal segreto di mistero intriso. Agli uomini dei più alti e altri mondi il sapere come un fiore è reciso. Inutile il pensar dove non sondi.