esahettr

So che ci faccio un po' la figura di quel mitomane che spingeva la sua miscellanea sul forum tipo dieci anni fa, ma se vi interessa la poesia date un'occhiata al nostro blog. Ci siamo anche su facebook, nel caso a qualcuno scappasse l'irreprimibile desiderio di followarci.

http://lamortegiallah.wordpress.com/

Peace love & Sara Tommasi

i libri li ho rubati

a vent'anni e dicevano

******* il vostro umanesimo

(è cattolicesimo)

scrivere è gioco di virus

prendere è dare tempo

nel mare cibernetico

fuggente dono tradito

smantella punti in estasi

flusso che sboccia macchine

per fregare il senso

1.

d’estate in america stranito

dal canto delle querce nella pioggia

di fango dei secoli di viti abbagliate

nell’anguilla della luna blu dei monti

è inghiottito; balla

i figli di bava conta le parole le

mangia per il suono di dirle

2.

Ride la neve; cammina un miglio.

Pensa a suo padre (sarà come

stelle di fumo sconvolto nel ringhio

della luce a rotoli, sarà la morte

come essere nel grano) poi

l’acido gli involò il cervello

a strisce di dollari in gola;

ora parla ai portici di baci

del nulla e beve il vento:

“mio padre che mi dice sei stato come un lutto

io penso lutto arancione

alla parola

come un boomerang (quasi piango).

quando i treni volano nel grano

sono la terra che scorre”

EPITAPH FOR CHRIS MILLER

Just been drinking and thinking

about that night you came home pissed drunk

and stumbled out of the car and fell on your face

and while I walked you upstairs

you kept mumbling like you always do

and all I could grasp was:

"Jolie was so so flexible. Oh God,

Jolie was so fucking flexible".

CHIONZO DI LUNA STORTA

il nulla è molto grande

disse la sabbia

la mente è una nuvola marcia

disse lo spaventapasseri

la sabbia è molto più grande

dice il nulla

(temevo e pensavo)

sta punto balla comeunostrica

"pensavo fossi l'unica empia fino in fondo,

fino all'ultima corda selvaggia di Dio,

con le tua scimmia di polvere mangiata dai corvi."

"ora voglio starmene un po' sola

con la mia morte, inchiodare il disordine.

nel caso non fossi altro che viscere."

"e poi la luna come ti fa gialla,

sembra sempre un buco.

saremo braccia che piangono tutta la notte?"

"verrà la tua morte come tutti i giorni

che hai temuto, verrà la morte ma ora

andiamo a scardinarci gli occhi, per favore."

Salta il vuoto di bava è dappertutto.

Preghiera siano i boci nel mare

letto di un domani fratello delle

stelle fregate non so dove dietro

il vento perchè ti sogno ancora

a farci raglie di luce battendo

il cuore delle cose che verranno.

Si muore d’estate, di roba tagliata….

ti insegnerò ti insegnerò le grida dei balconi

le crepe negli occhi ti insegnerò risa e

tentacoli di un senno che non è

di poi né prima (e forse canterai

salmastra al mio gabbiano senza inizio)

ti insegnerò le lune in gola certi tondi

di notte che sempre m’impaurano

di nomi gravidi impennati ti insegnerò

a lasciar che i sogni spuntino per sbaglio

nel cavo delle aurore dimenticate

mi insegnerai non è il tuo fianco

non è il mio a incresparsi come argento

mi insegnerai che non è il fiore

dei nostri denti a cadere

nel sangue delle foglie

così alto e da qualsiasi luogo

le parole vengano trifogli d'impuri

ritorni dove tutti consunti chiese di neve

rapendo l’acqua scivolano i campi

sputa e li chiama

***

- è il chiasmo dell’ora, rotola mani

rinate, gli parlano il sole in faccia,

le voci danzano la chioma del fango.

la stessa larva esausta è nelle cose.

***

dai cani imparò a toccare dai cani

riverbero che sua madre gli vorrebbe ancora

premere a ogni costo a ogni suo salto

di sabbia sgranata quando gemono le rane

del vento nella goccia di soffioni

che ho troppo dimenticato che la casa

staglia nulla nel segreto del silenzio finchè

tornano i giorni insopportabili

delle droghe perdute e del sonno

che premevo nella terra al solstizio,

così almeno credevo.

nascere

la morte gli rideva in tasca

per chi sono questi specchi

diagonali all'angelo inghiottito

un vento di gioia insepolta nelle pietre

chiama i semi della terra spezzati

i morti sputano le rose dementi

le rose buie porte nel silenzio

arrotondato dell’estate;

era bello tornare fra le margherite del cardine

disperato dell’essere era

un sorso di banconote sghembe

erano le stelle del tornare a casa

più feroci del bilico di teste

sul marcio e le stagioni camera assurda nel lacerarsi

lembi di luna fioca;

avere un movente illustre

(scappa dalla notte incendio doloso)

***

ogni albero sfiora

la cenere che indora

e il nulla della sera

dona abisso alle mele

***

divelti sono gli occhi il nocciolo

di cenere divelto il sorriso pesce

a sorte nello specchio del vento:

misero fiore il tempo

la città era impari

nei turbini fetali dei nostri passi

si staccano cuori di segno

la mia peggior maglietta

le ragazze acqua buia

***

l'inguine rosso

degli erranti per desiderio

quaccheri di sabbia

immerse frigido di seta

benedendo i nomi gli artigli

critici sorridendo rotto

disfatto sinuosavano

gli uccisi della strada i sassi

ruminanti gloria sulla lancia

della terra immobile allo scivolo

di viole spingeva i colmi di morte

oscuri ai sessi risucchiarsi oche

fondanti piangono musica

di caos fonda la mano nitrisce

mille morti nella sera

***

le dita rubinetti verdi caz*i della luce

rovescia le scale corrotte

seme di luce in polvere rivolgendo

tentoni alle nuche in generale decima

gli angeli di chiodi alle dita

della scala luna smunge orrore enuncia

le tigri ininterrotti pioppi

***

ruppe otto ceneri e le pianse

inargentando folle le radici

convesse che lo sostenessero

annidava impiccato il sole viola

della gonna che ridendo il caos

mostravi ghiotta da bambina

nella luce rubata alle rose

che succhiano il tempo

E' un evergreen, fidati. Te lo dice un esperto.

Te la menavi assai, ma commuove sempre.

la juro

la juro chi non l'ha amata quando

bionda come sua madre barcolla

la piazza d'oro in primavera andando

tenera di baci con una bolla

di sorriso chiusa in gola, pensando

che forse è troppo alta, per esser bella

(non che i maschi disdegnin - ridendo);

l'arroganza timida che ti balla

addosso un'alba vuota negli odori

(le sei: la barista addormentata)

della notte bruciata come i fiori:

la juro chissà se l'hai amata

oppure sei morto negli azzurri

morsi che dava la sua risata.

Uei veccio, carino anche questo: leggero, sottile, e tre o quattro immagini di quelle giuste.... Sempre un piacere.... Senti, non è che potresti postare anche quello sulla fine del liceo, che non mi funzia più la pagina? Appropinquandomici anch'io, mi piacerebbe vedere cosa suscita.

cia

oi rimasto, te la ricordi quella volta che

dovevamo andare al juwel, a balare, ma la navetta

era strapiena, e poi io ho perso il portafogli

(e per tre mesi son rimasto senza carta d'identità)

sboccando da qualche parte, credo; e tu

hai fatto a pigne con imad (avevi torto marcio),

e stava per tirar fuori la lama mai ti ho trascinato via col negro

che ci inseguiva e urlava te sei morto; e poi mi ha chiamato tua madre e io

le ho detto che non doveva pressare, testuali parole, e poi

siam finiti all'ok, non so come, a piedi, ma non facevano più entrare

e siamo stati là seduti per un po', con la rosy sfatta di roba e bellissima

che, a turno, ci aiutava a stare in piedi; e poi abbiamo visto

quei tipi che, leggenda!, entravano dall'uscita, gattonando fra le gambe

della gente che andava fuori: e c'abbiamo provato

anche noi, ovvio, e come sempre tu ce l'hai fatta e io no,

e son rimasto fuori con la rosy, chissà cosa le avrò detto, poverina,

e me la sono quasi fatta ma sul più bello sei arrivato tu, barcollavi

come un passero ferito: avevi minacciato una barista, ci dissi,

che si rifiutava di farti un invisibile per 1 euro e 30, e ti avevano

buttato fuori; e poi in qualche modo sei riuscito a portare

la rosy, cianotica, dolce di stagne, a casa; e, ecco, questo tu

non me l'hai mai detto, (nelle cose serie, in fondo,

sei un signore) ma io ho sempre pensato, che a forza

di non guardarla (e complice il vento d'aprile) l'avessi

inchiodata a un portone nell'alba bigia di oltreisarco.

la morte, la morte venne molto dopo. cadde

fino a riderne i sassi rinvenne al fango contrario

della neve tutto viscere a stracciare

croce assurda e così la notte

gentile la stritolò di ragni apposta la sbagliò

da cima a fondo urlava il marcio del sole

alle ragazze-uccello disperandole svaniva

di brandelli un senso alle galline

dell'imbrunire "e sono nulla

nella guerra tra la neve e i fiori".

la morte venne molto dopo. cadde

colla luce impiedi dollaro di morte s'innamorò

delle lisette disperate per loro vengono le arance

bianche (una in particolare) "come con gli occhi

mangi gli occhi cu|o strabico mia tigre

di silenzio ti immolerei le risa dei gatti ti

morirei di baci raspando buio sotto i letti" - come

sfiora la carne conta le lune del vuoto e alla fine è

sdraiato, "quel finocchio del mio cuore".

Varrà mica la pena

di impazzire, per dire

non so che ai gabbiani sul filo del mare?

Mi pero Heidegger, io, lately. Sein und Zeit. Purtroppo in italiano.

Esaltante.

ormai una scheggia della morte

sognava di quand'era giovane, quando

l'oro del tempo era d'oro, e la notte

leccava i sussurri del legno, inerme

di gioia incespicando e si innamorava

dell'ebbrezza più che del riso e poi

l'attesa, l'istante delle viscere,

prima del pianto e delle viscere, e andava fuori

a vomitare che le stelle cadessero,

in soggiorno russava suo padre,

fantasmi urlano primavere dappertutto

Libro-fumetto direi di no. Libri fumetto direi che sono quelli di R.A. Salvatore...

Il punto è che son scritti per un target 8-14, ed è ovvio che a leggerli a trent'anni non fanno lo stesso effetto. Il problema, al limite, sarebbe quello di non leggerli a trent'anni. Poi, boh, filologicamente, non mi viene da dir nulla... Io HP ce l'ho nel cuore come una bimbaminkia i Tokio Hotel, ce l'ho appiccicato addosso, proprio.... Li ho riletti miriadi di volte. Adesso natuarlamente mi ha un po' rotto la minch*a, ma sono pur sempre riuscito a piazzarci un piantino di quelli da assoluzione nostalgica della tua infanzia (), a lettura ultimata del settimo. E avevo sedici anni.

Il mio libro preferito è sempre stato il quinto. L'unico in cui riesca a immedesimarmi nel protagonista.

strozza il cielo la follia quando neve di stelle

i miei brividi e come gli alieni macchine arancioni

mai baciato una finestra?

qualcosa da dirmi sulla morte?

dev'essere un buco nel mio sguardo

che dice sono rotto intatto soffocato

è freddo se non dormi e lo sai

perchè sono artefatto perchè devo subire

in grande stile perchè alla fine conveniva

ho programmato di rimanere in bilico

incastrato in questa scatola che non riconosco

in quest'accendisigari di tomba dove potrei ucciderti

o accusarti sarebbe come lanciare una lattina vuota

una voce che viene da fuori

mi hai mangiato alla partenza alla partenza

mi hai dipinto di nero ero la tua sfinge

cadevamo per terra notte orizzontale

contando i pollici alla bara saltando i giorni

addormentato in me stesso come una crisalide

come veleno nella terra

sfregia la musica e significa

e non ascoltare se respiriamo l'elastico

chiuso di notte ma alla maniera

delle cose mai ricucite migliaia di fango

a cui per ridere darei il cambio

se ti dico guardami allora guardami

da quanti anni non respiro

anche fra di noi il linguaggio il mare

di cervelli di lampioni di nulla che irridemmo che

piangemmo al canto della notte che moriva azzurra

mentre il sole ci uccideva e le foglie

nascevano sul lembo del non-senso mentre

marzo atroce vomitava i suoi occhi sepolti

ma le larve non chiedon più nulla

le ombre si annidano inutili

felicità ti spunta dai polsini, gemma

insperata del tuo chiedermi saremo

mica vermi? sagome di viaggiatori?

(su una strada che non esiste

neanche nel nulla) - e poi

contare i semi e le stelle, senza

raccogliere, poi divorarsi il cuore

e dove vanno le schegge?

sono secchi

i polsi di Dio

Ma dove sono le loro notti dove sono

le strade marce di vino e i corpi delle ragazze

impilati nella luna verde - in fondo mai

ho parlato d'altro - come in un sacrificio al guscio

della madre... Oh se avessero saputo

la forza senza padre che urla gli alberi, ma erano

stranieri senza l'oro del grano che hanno

rotto, senza l'errore che li baciasse come un marchio.

Richard Cory - Edwin Arlington Robinson

Whenever Richard Cory went down town,

We people on the pavement looked at him:

He was a gentleman from sole to crown,

Clean favored, and imperially slim.

And he was always quietly arrayed,

And he was always human when he talked;

But still he fluttered pulses when he said,

"Good-morning," and he glittered when he walked.

And he was rich—yes, richer than a king,

And admirably schooled in every grace:

In fine, we thought that he was everything

To make us wish that we were in his place.

So on we worked, and waited for the light,

And went without the meat, and cursed the bread;

And Richard Cory, one calm summer night,

Went home and put a bullet through his head.

Voluta sì: diciamo che col tempo poi è diventata anche (un pochino ) meditata.